PENGE

Du slikker på penge, patetisk, pakker indre
organ ind i sedler, ruller bundt rundt om lem
gokker den af, du ka', du ka', du
kater, stakater, moneter. Oh, it's so
dirty, honey. There is no such thing as
dirty money. Eller mere præcist:
En sløret vision af noget, som ikke er dig i et digt.
Noget sløret, slapt. En figur af pap
harker sej sperm op med lunger
uden vatskuldre. Ludende
vat. Hvidglødende vat,
pap i brand. Det var nat
med at slikke sår i går i vår for år
og ar siden, så hvornår, hvornår
er sejren vor? Hvem vi end var. Jeg forstår
ikke spørgsmålet: Føler du dig ren nu?
Det er ikke meningen, at man skal svare: Ja. Nej,
meningen er, at man skal føle sig uren
som... beskidte penge, eller hvad? Penge. Penge. Blod-
penge bløder ikke, overhovedet
ikke som en person i den fødedygtige alder.
Og hvis personen støder dødt væv, hypnotisk,
en nærmest cylinder- eller lille kønsformet
ikke-krop ud af kroppen,
så er det hverken urent eller rent. Det
tjener ingen penge, tjener ingen
herre, tjener
ingen.

- digt af Mette Moestrup, bragt i Vagant 2/09