1. Jeg forsøger at skrive min bog færdig. Pludselig var den ikke færdig på ny, selvom den først var færdig. Måske er den nye del bare en forestilling om en fortsættelse, måske er det spildt arbejde fra begyndelsen af, fordi manuskriptet i virkeligheden er færdigt. Man kan ikke vide det. Straks tror man, man skal skrive en suite med én slags digte, før man pludselig er begyndt at skrive nogle andre. Det er sådan det kan være at skrive. Man aner ikke hvad der foregår, man ved ikke hvornår det er forbi, måske er det hele spildt.
1. Jeg har været i Oslo til Tekstallianse, en litteraturfestival for mindre forlag og tidsskrifter. Se gerne dejlige poesifilm fra Gasspedal Animert: HER.
1. I ferien er det lykkedes mig at læse meget få bøger af lyst, fordi jeg alligevel har arbejdet i ferien. De bøger jeg alligevel fik tid i smug til at læse var: Katinka My Jones: Sølv, Ann Jäderlund: Vad hjälper det en människa om hun häller rent vatten över sig alla sina dagar, Kirsten Hamman: Se på mig (som udkommer i morgen), Duras: Det materielle liv (igen), Anne Carsons overættelse af Sappho: If not, winter. Og så lykkedes det mig at læse en halv "Tine" af Herman Bang, som jeg aldrig skulle have givet min mor i fødselsdagsgave, når den viste sig at være så god. Det var ikke mange lystbøger på to-tre måneder. De var alle sammen gode.
1. I stedet er det jo anmelderiet. Jeg skal skrive og tale om og læser derfor Knausgaards nye kamp (4'eren), Carsten Andersen, Maja Magdalena Swiderska. Åh. Sådan et efterår af aktivitet.
1. Jeg køber et par nye sko.
1. Lige om lidt kommer Kritiks nr. 200, forsiden er gul, jeg har skrevet noget til det.
1. Svarer på mega mange mails.
1. Løber en lille bitte tur.
1. Ser game of thrones, mens jeg vasker op.
1. Kysser min kæreste.
1. Har mange forestillinger.
Vi ses!
